Je suis à la gare centrale d’Amsterdam. J’attends mon train pour rentrer sur Paris. Je me suis posé dans un café et je bois un coca assis sur un canapé. C’est un endroit étrange. Il est 15 h et pourtant, l’ambiance est club : musique house très forte, gros fauteuils confortables, moquette rouge au sol, moquette violette au mur et des néons rouges en guise de décoration qui nous donnent notre couleur du jour. Je suis entouré de touristes, évidemment, des personnes comme moi qui attendent leur train. Il y a deux familles sur ma gauche : deux femmes, deux hommes et quatre enfants, ensemble. Ils semblent éreintés. Ils ont dû beaucoup marcher sous les 30 degrés assommants du soleil (j’ai écrit ce billet dimanche dernier). Ils ne parlent presque pas. Il y a un groupe d’amis sur les fauteuils en face de moi : trois femmes et trois hommes, sûrement des couples. Ils sont plus âgés. Ils rient. Il y a une mère célibataire un peu plus loin. Elle est avec ses deux enfants dont un en bas-âge, qui pleure. A côté d’elle, deux potes, la vingtaine, ils semblent eux-aussi fatigués, en gueule de bois je suppose – ils sont jeunes. Et il y a moi, qui écrit. Nous sommes tous là, à attendre, tous avec nos petites vies, acteurs principaux de nos films respectifs, les autres étant des personnages secondaires. Je suis donc figurant dans le film de plusieurs personnes, quelqu’un dans le décor, dont tout le monde se moque. Et bien que je les vois, que je suis spectateur d’une scène qui se déroule devant mes yeux, je ne fais pas partie de leur histoire et ils ne font pas partie de la mienne. Nous sommes, les uns pour les autres, simplement de passage.

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