Argh, je n’y arrive pas. Je suis là, devant mon ordi, à essayer d’écrire, sans succès. Mon esprit est ailleurs. Il est fixé sur autre chose. Une chose dont je ne peux parler. Ou pourrais-je ? Je ne sais pas. J’ai envie, mais ce n’est pas une bonne idée. Je ne pense pas. Pourquoi ? Parce qu’il y a des choses à parfois ne pas dire. Parce que garder des choses privées, c’est important. Mais je n’arrive pas à penser à autre chose. Je ne peux me concentrer. Alors c’est ça que j’écris. J’écris que je ne peux pas écrire ce à quoi je pense. J’écris que je suis frustré par cette situation. J’écris que j’ai l’impression de mettre des barrières à ma créativité. Je m’en veux. Ne devrais-je pas être transparent ? N’est-ce pas la clé du succès ? Peut-être, mais personne n’est vraiment transparent. Je vis ce que je vis, mais j’écris ce que je veux. Ne serait-ce qu’une farce ? Peut-être, ce n’est pas à moi d’en juger. Et si c’était une farce, cela devrait-il changer ? Peut-être pas. L’objectivité n’existe pas et les réalités sont multiples. Quelle est la mienne ? C’est ça qui compte. Ma réalité est peut-être une farce. Ou pas. Est-ce important ? Je ne sais pas. Je sais, par contre, qu’on lui donnera la couleur pourpre violet aujourd’hui. Lié à la transcendance, elle exprime un besoin de sens. C’est bien pour ça qu’on est la. Farce ou pas.

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